Lieber Auf-die-Welt-Kommender,
ich hoffe, dir Platz gelassen zu haben, um dich auszudehnen; ich hoffe, dir zumindest etwas geholfen zu haben, indem ich mich nicht zu sehr gegen die Veränderungen wehre, die sich in mir vollziehen wollen. Ich hoffe, mutiger und zuversichtlicher gewesen zu sein und ich hoffe, mich dieser Zuversicht gegenüber immer mehr öffnen zu können. Auf eine Weise, dass selbst wenn ich Angst habe, wie das oft der Fall ist, diese Angst mich nicht in die Knie zwingt, mich nicht lahmlegt und mich nicht daran hindert, zu wachsen.
Lieber Auf-die-Welt-Kommender, ich habe nun verstanden, dass diese mangelnde Verwirklichung der Furcht geschuldet ist, unser Geschenk in die Welt zu bringen, ist es sehr anstrengend, das, was wir sind, zum Vorschein kommen zu lassen und mit den anderen zu teilen. Und dies zu tun, ist nicht nur aus Altruismus oder der Liebe zum Nächsten heraus. Nein, nicht nur. Das, was in uns verborgen liegt, wachsen und gedeihen zu lassen, bedeutet, das, was wir wirklich sind, was wir in der Tiefe sind, anzunehmen. Im Geschenk des eigenen Ichs liegt auch das Geschenk für sich selbst. Lieber Auf-die-Welt-Kommender, ich beginne, dies alles nun zu verstehen, aber ich bin noch sehr wackelig. Ich bitte dich — hilf mir. Gib mir die Kraft, auf meinem Weg weiterzugehen.
Maila
(Lorenzo Lotto: Die Geburt Christi, 1527-1528)
